Reggio Emilia, Dicembre 2001 Riccardo Ferrari è sempre piaciuto a tutti!
I bambini lo adorano, le donne lo trovano bellissimo, gli uomini lo definiscono intelligente e le anziane impazziscono riscontrando in lui l’immagine del perfetto cognato.
Per questo, nonostante i quattro gradi sotto zero e il vento stile bora triestina, ce ne stiamo sotto al portico del palazzo dei suoi genitori.
La signora Cassandra del primo piano ci ha probabilmente individuato nell’attimo in cui siamo scesi dall’auto. Credo sia la spiegazione più plausibile perché nel medesimo istante in cui Riccardo ha appoggiato l’indice sul campanello la porta d’ingresso si è magicamente aperta.
La signora, vestita come la regina Elisabetta, esibisce uno gran sorriso mettendo in mostra una splendida dentiera, poi allarga le braccia come se non lo vedesse da anni quando in realtà l’avevamo incontrata soltanto ieri mattina.
Come di consueto inizia a riempirlo di complimenti avanzando con fermezza verso di noi lasciando così la che la porta alle sue spalle si richiuda.
Ignorando il fatto che forse avremmo preferito entrare gli picchietta ripetutamente la mano sul braccio attaccando con una serie di domande infinite.
Con l’occhio attento quanto quello di un falco lo osserva avidamente dal basso del suo metro e cinquanta circa trattenendolo per la manica onde evitare ogni suo tentativo di fuga.
La scena si prolunga per ben dieci minuti, ma d'altronde è inevitabile. Accade ogni volta e non solo con lei.
Ma la cosa più sconcertante è che io risulto trasparente.
Sì, non esisto e le uniche attenzioni che mi vengono rivolte sono i classici convenevoli.
Così me ne sto qui, avvolta in un piumino azzurro puffo che mi vedrebbero anche dalla lontana Patagonia, con un educato sorriso stampato sulle labbra e una paralisi alle gote a causa del freddo.
Per fortuna nel momento in cui, penso di aver perso l’uso delle dita, la signora esordisce con: "Oh ma caro ti ho già fatto prendere abbastanza freddo. Sarà meglio che ti lasci salire da tua madre. Mi raccomando Riccardo torna presto a trovarci, sentiamo tutti la tua mancanza."
E così mentre Cassandra si dirige a passo svelto verso il centro noi riusciamo finalmente ad entrare.
" Sentiamo la tua mancanza… Mi pare un tantino esagerato." osservo ridendo.
"Ma dai Cassandra è una donna gentilissima." risponde Richi mentre chiama l’ascensore. "Forse a volte è un po’ petulante ma rimane comunque una persona estremamente cortese."
"Un po’? Ma se parla solo lei! Inoltre non mi sembra proprio cortese… mi ha praticamente ignorata."
Mentre le porte dell’ascensore si aprono Riccardo si volta verso di me sfoderando uno di quei suoi splendidi sorrisi che scioglierebbero anche un iceberg.
"Potevi dire qualcosa anche tu." mi fa notare inclinando la testa leggermente di lato "Ci vediamo di sopra."
Sorrido! Bene ora, grazie alla mia claustrofobia, ho tre rampe di scale per pensare.
Pensare? C’è poco da pensare! Magari Richi ha ragione ma cosa dovrei dirle?
Sono cinque anni che io e lui conviviamo e sono cinque anni che ogni settimana, più precisamente la domenica, facciamo visita ai suoi genitori. Quindi sono sempre cinque anni che la signora Cassandra mi conosce, è più che evidente che non suscito il suo interesse.
Alla seconda rampa di scale inizia l’affanno, ma è naturale, mi muovo talmente poco che dovrei girare con la bombola d’ossigeno nella borsetta. Mi fermo a prendere aria e inevitabilmente il mio sguardo cade sul tronchetto della felicità posto al centro del pianerottolo. Con rammarico mi accorgo che quel nome non è più appropriato. Gli sono rimaste solo due foglie, per di più gialle perciò ha l’aria di essere tutto meno che felice ma nonostante questa distrazione la mia mente ritorna alla signora Cassandra.
Non capisco perché me la prendo tanto. In fondo che importanza ha che la signora mi presti attenzione, sono circondata da persone che mi adorano e che non anno altro che ripetermi quanto sono speciale, non vedo perché devo farmi questa paranoia!
Arrivata ormai a destinazione abbandono momentaneamente quell’inutile dilemma.
Ora c’è un problema ben più complicato da affrontare.
Dalla porta della famiglia Ferrari esce un intenso odor di fritto perciò ne deduco che appena torneremo a casa dovrò mettere da lavare tutta la roba e dovrò anche rilavarmi i capelli, che ho lavato giusto stamattina.
Richi, che ovviamente è arrivato prima, mi attende con la mano sulla maniglia.
"Hanno fatto le cotolette." m’informa con aria rassegnata.
"Già sento."
"Dovremmo mettere tutto da lavare. Mi dispiace hai appena lavato la mia giacca." si scusa dolcemente.
"Non preoccuparti non fa niente." rispondo anche se in realtà non è proprio così. Ho impiegato un’intera mattinata per lavare a mano quella visto che lui non si fida a portarla in lavanderia.
Ma d’altronde non posso di certo arrabbiarmi, non è colpa di nessuno se i Ferrari hanno deciso di mangiar del fritto oggi e non posso nemmeno prendermela con Richi e la sua mania di lavare gli abiti unicamente a mano.
No, non posso proprio perché mi duole ammetterlo ma non ha altre pretese, non ha… altri perché… difetti.
"Ma cosa fate lì? Dai entrate che mi entra freddo in casa."
La signora Marta, se non madre di Riccardo, spalanca di colpo la porta strappandomi ai miei pensieri.
Alta il necessario per arrivare alla maniglia sfoggia una perfetta tenuta da casa, con tanto di grembiule rigorosamente macchiato d’unto.
E mentre ci osserva con sguardo di rimprovero non posso fare ameno di notare che la sua messa in piega è assolutamente impeccabile. "Ciao mamma. Papà è in casa?" domanda Richi chinandosi a baciarle la guancia che ormai, vista l’età, ha più pieghe di una tenda arricciata.
"Tuo padre è al bar, lo sai che è al bar a quest’ora. Te l’avrò detto mille volte di venire più tardi che poi ci rimane male di non averti visto."
Ecco lo sgrida di nuovo. Ormai è una consueta routine, ma che farci, Richi non vuol saperne di andarci più tardi e suo padre… bè suo padre potrebbe anche andare al bar più tardi se vuole vederlo.
Comunque ormai è una lotta inutile!
Marta sbuffa e con passo spedito ci fa strada verso la cucina poi, come per incanto, si ricorda che ci sono anche io così si volta di scatto.
"Ciao Chiara, scusa ma Riccardo non capisce niente! Sa benissimo che suo padre a quest’ora ha il torneo di briscola. Certo che potresti dirgli qualcosa anche tu, insomma cosa vi costa venire più tardi!"
Senza darmi il tempo di rispondere alza il braccio in segno di disappunto poi, riacquistando un flebile sorriso mi domanda: "Ma lasciamo perdere, piuttosto come stai? Ti è passata l’influenza?"
"Sto bene grazie, direi che ormai è passato tutto."
Ma Marta, che se non ha l’ultima parola non è contenta, si avvicina con sguardo attento. Il naso quasi appoggiato al mio.
"Sarà Chiara ma ti trovo molto pallida. Insomma forse è il caso che ti faccia vedere da uno specialista, almeno per riprendere un po’ di tono, di colore."osserva seria, per poi concludere con una di quelle frasi che non vorresti mai sentirti dire. "Non è normale che tu sia sempre raffreddata."
Non è normale? Siamo in pieno Novembre, c’è un freddo pauroso, la maggior parte delle persone sono influenzate e lei mi dice che non è normale!
Poi da quando in qua si va dallo specialista per riprendere colore? Al limite è dall’estetista che dovrei prendere un appuntamento.
"Dai mamma…" interviene Richi prontamente "… glielo dici tutte le volte. Chiara sta benissimo ha avuto solo un po’ di mal di gola."
Marta solleva un sopracciglio, poco convinta della spiegazione ricevuta e respirando profondamente si allontana da me per mettersi davanti a suo figlio.
"Ah Riccardo per te va sempre tutto bene. L’ho sempre detto che sei un facilone! Comunque fate voi anche se rimango della mia idea, sarebbe meglio fare una visita approfondita."
Richi alza gli occhi al cielo e si lascia cadere sulla sedia accanto a me invitandomi a fare altrettanto e mentre Marta si mette a preparare il caffè continuando la sua litania sullo specialista, mi stringe la mano, mi sorride e mi strizza l’occhio.
Lo guardo e penso: “Ma come si fa a essere così belli? E soprattutto come riesce ad essere così tranquillo.”
Santo cielo, a volte detesto la sua calma!
Lui sa sempre cosa fare e cosa dire, senza mai scomporsi. Non si arrabbia mai, non urla mai! Riesce a sopportare sua madre in un modo così tollerante.
Non che sia una donna cattiva s’intende, ma se l’intera città la definisce un “ duce ” un motivo ci sarà.
Il caffè è pronto e come sempre fa schifo, ma ormai ho imparato che con quattro cucchiai di zucchero riesco a berlo senza grandi difficoltà.
Il problema è il sapore che mi rimane dopo ma questa volta sono certa di aver trovato la soluzione. Mi sono premunita di potentissime caramelle alla menta che dovrebbero eliminare ogni residuo di alito cattivo. Chissà perché non ci ho mai pensato. In fondo basterà metterne in bocca due dopo averlo bevuto.
Nel frattempo Marta attacca con i pettegolezzi su tutti gli inquilini del palazzo e dopo poco mi accorgo che la soluzione non è quella giusta.
Non solo le caramelle fanno schifo ma col sapore del caffè hanno creato una bomba che rischia di farmi rimettere quello che ho mangiato a pranzo. Cercando di dare il meno possibile nell’occhio mi alzo sussurrando a Richi, con voce strozzata, che vado in bagno.
Ma a quelle parole sua madre raddrizza la schiena come un militare al giuramento.
"Aspetta Chiara, prima devo controllare che si sia asciugato il pavimento poi ti metto gli asciugamani puliti."
Marta si precipita in bagno e io raccolgo tutte le mie forze per evitare di rimettere su quella che una volta doveva essere una splendida tovaglia a fiori.
"Qualcosa non va?" chiede Richi appoggiandomi una mano sul braccio.
Se me lo chiede è perché probabilmente devo aver cambiato colore!
"No, ho solo bisogno del bagno." sibilo a denti stretti.
Dopo un tempo che mi pare interminabile finalmente riemerge sua madre dal corridoio.
"Puoi andare adesso, ma dopo apri la finestra mi raccomando."
Finalmente in bagno!
Velocemente strappo due fogli di carta igienica e ci appoggio le caramelle, e con cura mi risciacquo la bocca. Appena in tempo, non sarei riuscita resistere un minuto di più.
In un bagno dove tutto, comprese le creme, hanno circa quarant’anni inspiro soddisfatta lieta di non aver ceduto alla nausea.
Col sorriso mi guardo allo specchio e mi sistemo i capelli, e… e non posso fare a meno di guardarmi meglio.
“Santo cielo! Sono davvero incolore. ” 
Più divertenti. Perché nascondono molto e altro tra le pieghe della storia. Nonostante rimanga un po’ sotto tono rispetto al primo della serie, tra le pieghe di Secret desires of a gentleman c’è molto da scoprire: l’ambientazione accurata e frizzante della Londra di fine secolo; la positiva personalità di Maria, che non lesina passione, orgoglio e determinazione nel cercare di realizzarsi (sì, l’ho scritto, perdonatemi!) come donna, come pasticcera e come imprenditrice (nonostante mi sia parsa improbabile e un po’ fastidiosa la sua totale ignoranza in tema di sesso: ok, siamo a fine ‘800, ma ha 29 anni!); la faticosa lotta di Phillip contro i molti pregiudizi sociali cui l’aristocratica nascita lo obbliga (noblesse oblige); il raggiungimento di un tardiva, ma rispettosa accettazione di un passato (spruzzato nel racconto con riusciti flash backs) che si scopre essere stato difficile e doloroso per entrambi i nostri protagonisti.
Più ci ripenso, più il romanzo mi è piaciuto. Perché la Guhrke non è leggera come sembra. Nella sua prosa moderna e terribilmente sexy, quasi cinematografica, nei suoi personaggi in cerca di affermazione e di amore, c’è molto più di quanto appaia da una sinossi. C’è una nuova storia di orgoglio e pregiudizio, di Cenerentola e del Principe Azzurro, ma con piccoli tocchi di originalità nel racconto e di stile nella narrazione.E’ il titolo dell’ultimo romanzo della serie, uscito negli USA lo scorso settembre. La protagonista è Daisy Merrick, forse la più peperina delle Girls-bachelors. All’improvviso senza lavoro, Daisy tira fuori dal cassetto il proverbiale manoscritto e lo propone a Lord Marlow, famoso editore nonché protagonista del primo romanzo della serie (troviamo i protagonisti della serie citati nei quattro romanzi). Il manoscritto non convince Marlow appieno, ma Daisy potrebbe avere le carte in regola per un altro lavoro: affiancare nella stesura del suo ultimo libro Lord Sebastian Grant, autore famoso e libertino incallito. E così sia.
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